AS SERRAS DE UNA

I.

no silêncio da sala

assisto a boca do dia

amanhecer teu sono

suando as têmporas,

enquanto dormes,

cuidamos do futuro

plantando o fruto

do presente colhido

no passado da hora exata

em que o nó se desata

navegando ao leme atado

ao remo que move as águas.

II.

da aldeia

ao pé da serra

onde caçávamos

eu, eles e elas

vimos o mar

entre nuvens

(da morada de samambaias)

entre as Serras de Una

e esse anarquismo indígena

selvagem Caraíba

– guia indomável.

III.

acordo, e

enquanto

ela faz uma fogueira

de galhos e folhas azuis,

faíscam por dentro das águas

luzes que avermelham o firmamento

a noite logo chega

saímos para encontrar

caititus, locas, elefantes

caçar a cura das memórias,

e (no meio da trilha) um 

bando de bugios comiam

logo na mais próxima aldeia

estamos a refundar as tribos

da terra a povoar 

aos montes os mares y praias 

e a aprender a sarar as pragas.

Yawò dos Orixás E eu Yawò dele(a)!

: : o contorno

do dorso,

a pele

do colo,

a calma

da tez,

da planta

que brilha

em chamas azuis

incendiando a escuridão,

na distância

da surpresa,

que antecipa

a previsão,

presente de

um afeto, futuro :: a curva

do sítio,

onde a luz

se derrama

sobre a noite

e aquece

: as horas;

a cura

que vem,

pela paz

de saber,

que a linha

que liga,

o elo

ao vento,

sopra dentro,

da pedra,

do tempo,

da carne

que inspira

a leveza

de um toque

pra sempre gravar

o corpo no corpo,

corpo que dorme,

sob o sol noturno

e sobre a terra

a mata abraça

e medra a erva

queima e incensa

a hora certa

em que tua cabeça

descansa em meu peito

e que se aninha

em meus braços

teu abraço, arco de mim,

metade não dividida,

como Oxalá e Oduduwa,

amantes numa única cabaça,

a recriar a Terra e tudo que

há e voltará a haver e criar

– amor : :

M.

A aguardente escorre e coalha,

a água aglutina sua última gota,

e a diferença entre água e o sangue

está na hemoglobina, pode até ser,

porque entre nós e o outro, está o corpo,

disforme força, confusa fome abrupta?

mas agora é distante a cor da blusa rubra da

moça moscovita que se era judia ou cigana,

(está aí uma lembrança impossível)

se Sônia ou Karenina alguma, de algum

Raskólnikov, faz anos vezes rios...

O outro, o moço tinha trinta anos e usava

próteses no lugar dos dentes (ou aparelhos,

também não lembro, ao certo) mas seu sorriso

era um triste sinal de desespero. O moscovita

traga o chineps enquanto sangra pelas gengivas

goela abaixo. A essa altura não há mais luzes em

Stalingrado ou Atibaia, para lermos com os mortos

Boris Pasternak ou outro russo qualquer.

A esta hora uma ilha está quase a desaparecer

no Pacífico Sul, ou até mesmo no sul da América

do Norte algumas cidades podem desaparecer,

(quanto mais um partido) basta “alguém” apertar um botão.

Adolescentes usam botons, quando eu era adolescente

Gostava de jogar futebol de botão com meu primo que

Hoje em dia gostava de beber em Forlan, que foi assassinado.

Eu me lembro da última água-de-coco

que tomei em seu quiosque, da sua barca

branca rebaixada e da sua companheira

médium do Caboclo Boiadeiro.

(Forlan é também o nome de um futebolista uruguaio)

Hoje eu escutei o Exu de Oxalá, cavalo de deus no mar

e caminhei pelo silêncio de semblantes sisudos como

se todos estivesses mortos em Moscou, na Coréia do

Norte ou no Japão.

Mas no final de tudo ainda temos café com canela

para socorrer o cinema.br de cair no abismo do abuso

e desuso, longamente enternecido, de ternura entretecido.

RANCA-TOCO

no teu colo

eu sou

a cria, a ceia,

uma sereia

eu seria

no teu colo

a cura da criatura

– eu colho –

no teu olho,

o globo

grava a gaivota

voo raso

no lago

ao lado

da canoa

que range

às ondas

e carrega

as cordas

e coroas

do reinado.

ainda no poti

pôs as cores

e fez cócegas

no nariz,

e eu ri, aqui,

sozinho mesmo,

porque

entraste

no ninho,

e fizeste

morada

em meu

caminho,

e naquela

mirada

deixei de

ver-me

e passei

a ver-te

(verde

pasmo)

e ouvir-te

em vez

de ser-me,

e tu e teu

tato, língua

no palato, eu

colho às folhas

a voz que vulcaniza

as horas

que ao peito

arrebato, e

simplesmente,

de ofá e laço,

muiraquitã

e com vestes

de calhamaço,

no auge da aurora,

só agora, rompe-mato.